Das flackernde Kerzenlicht warf gespenstische Schatten an die feuchten Steinmauern eines verborgenen Raums. Die Luft war schwer von Rauch und dem beißenden Geruch frischen Blutes. Eine Gruppe von Gestalten stand im Kreis, ihre Stimmen erhoben sich zu einem langsamen, beschwörenden Gesang in einer vergessenen Sprache, die wie ein düsteres Echo durch die Dunkelheit hallte.

Auf dem kalten Steinboden lag ein Kind, die Augen weit geöffnet vor Angst und Schmerz. Stille herrschte für einen Moment, dann trat eine der Gestalten vor, die Hände um ein glänzendes, kaltes Messer geschlossen. Die Klinge fing das Licht ein und funkelte bedrohlich.

Ein leises Flüstern durchbrach den Gesang – Zweifel, kaum mehr als ein Hauch, der sich wie Nebel in einem dunklen Raum ausbreitete. Doch es war zu spät. Das Messer senkte sich.

Und während die Schatten länger wurden, erwachte ein Gedanke: Vielleicht war dieses Opfer nicht das letzte. Vielleicht gab es etwas, das noch fehlte. Etwas, das all das verändern könnte.